SI, LLORO POR TI ARGENTINA

Argentina, un país que era democrático cuando tres cuartas partes de Europa 
no lo eran, un país que era uno de los más prósperos de la Tierra cuando 
América Latina era un continente de hambrientos, de atrasados. 

El primer país del mundo que acabó con el analfabetismo no fue Estados 
Unidos, no fue Francia, fue la Argentina con un sistema educativo que era un 
ejemplo para todo el mundo. Ese país que era un país de vanguardia. ¿Cómo 
puede ser que sea el país empobrecido, caótico, subdesarrollado que es hoy? 
¿Qué pasó? ¿Alguien lo invadió? ¿Estuvieron enfrascados en alguna guerra 
terrible?. 

No, los argentinos se hicieron eso ellos mismos. Los argentinos eligieron a 
lo largo de medio siglo las peores opciones. 

Eso es. El peronismo es elegir el error, es el partido de los resentidos 
más aberrantes, llenos de odio, de rencores viscerales, fascistas, enfermos 
de rabia inexplicable hacia todo lo bueno que sea diferente a su manera 
radical y fanática de ver las cosas, son por lo general incultos, ignorantes 
mediocres de mediocres!. El peronismo es perseverar en el error a pesar de 
manera masoquista, enfermiza, en las catástrofes que se le han ido 
sucediendo en la historia moderna del país. 

¿Como se entiende eso? Un país con gentes cultas, absolutamente 
privilegiado, una minoría de habitantes en un enorme territorio que 
concentra todos los recursos naturales. ¿Por qué no son el primer país de la 
Tierra? ¿Por qué no tienen el mismo nivel de vida que Suecia, que Suiza?. 

Porque los argentinos no han querido. Han querido en cambio ser pobres. 
Seguir a "caudillos" de pacotilla, "salvadores" de porquería, locos, 
desquiciados por su mismo odio a todo lo que sea diferente a su locura. Han 
querido vivir bajo dictaduras, han querido vivir dentro del mercantilismo 
más espantoso. 
Hay en esto una responsabilidad del pueblo argentino. 

Para mí es espantoso lo que ha ocurrido en Argentina. La primera vez que 
fui allí quedé maravillado. Un país de clases medias, donde no había pobres 
en el sentido latinoamericano de la pobreza. ¿Cómo pudo llegar a la 
presidencia una pareja tan diabólica, manipuladora, populistas en grado 
extremo, corruptos de calle como los Kirchner gobernando ese país?. Al menos 
ya uno no está!. Esperemos que la que queda no pueda seguir hundiendo a ese 
otrora gran país argentino!. 

Sin embargo, a juzgar por sus diabólicas relaciones estrechísimas con el 
desquiciado, paria, bestia troglodita, de la extinta y queridísima República 
de Venezuela, todo parece indicar que ahora "Cristinita" se apegará aún más 
a ese escoria, aprendiz de dictadorzuelo, quien ya bastante le ha 
financiado su mandato a costa del noble pero incomprensiblemente inerte 
pueblo Venezolano. ¡Qué degradación política, qué degradación intelectual! 
Argentina y Venezuela, dos países extraordinarios vueltos pedazos por una 
sarta de demoniacos desquiciados!!! 
Por eso me pregunto ¿Cómo es eso posible? 
Mario Vargas Llosa 
(Madrid , España) 
19 de julio 2012

Creer o no creer.

Nos disponemos, como seres humanos, a creer en la vida, en otros seres humanos, en la lealtad de un perro, en el instinto asesino de un león. Estamos preparadas y diseñados para creer. Podemos creer en una deidad, en un artista, en una virgen, en una leyenda, en los griegos o romanos. El ratón de los dientes a veces existe, y vaya si existe, Papá Noel existe más de lo que nos imaginamos, porque allí no hay dudas, o existe o no. Un niño cree en Papá Noel, en cambio, puede darse el lujo de dudar de la existencia de Dios, pero no duda del regalo bajo el árbol de navidad de Papá Noel. Cree porque le conviene, quizás. La desilusión al darse cuenta que no existe tal padre de los regalos puede ser traumática, el mundo del niño gira, se detiene, se derrumba. No tanto por la existencia o no, sino por la mentira, por el engaño. Piensa el niño: ¿Con esta facilidad me engañaron?
Políticamente quizás la mayoría seamos niños indefensos e inocentes que creen en navidades perfectas y en esos regalos. Algunos pueden dudar, pero muy pocos se resisten a creer en Papá Noel. Las palabras son muy bonitas, y encadenadas de formas bellas pueden llegar a embaucar a cualquiera. Hay que descreer, siempre, no dejarse llevar por comentarios ajenos, porque al fin y al cabo son solo eso, palabras ajenas. Si te dicen que llueve no lleves paraguas, sal a la calle y mójate, comprueba en carne propia el agua, los gotas golpeando tu frente.
Empieza  a hablar con tus propias palabras, porque si no el camino es uno solo: la repetición, la copia, lo vulgar.

COLORES EN EL CIELO

Colores en el cielo mutan,

Descienden, capturan mi atención

Los miramos absortos jugar

En un velo de estrellas.

Majestuosidad onírica

Embriaga esa ciudad

Indescriptible realidad

Perpetuidad y miedo.

Un pedido de ayuda, siempre en colores

Un llamado donde acudir al rescate de uno mismo

Una paleta de abstractas dimensiones

Para pintar de locura a mi heroísmo.

Y en cuestión de segundos la ciudad es un techo

Donde avistar aterrizajes forzosos

Un linyera nos comparte su vino

Y ya no estamos solos

¿Y ya no estamos solos?

Esta es la página de mi fanzine

El Fanzine de Vicky

AhOra OnlINe

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MUCHEDUMBRE

Muchedumbre

Fobia a las muchedumbres, en cada rincón de la ciudad, repulsión a las  miles de personas que al mismo tiempo superpoblan avenidas y calles. Toda esa fuerza de toneladas de carne y hueso hechandose a andar tan vacías como sutiles, tan misteriosas como miserables, me producen escalofríos en todo el cuerpo, mi lomo se eriza como el de un gato delimitando su territorio. ¿Quién no se sentiría tan solitario asi? ¿Cuántos sumamente paranoicos? ¿Qué porcentaje de personas estaría observandome? Esa chica que abandonó los labios de su novio acaba de mirarme. En realidad no existen certezas de ello, solo levanto la vista y dentro de su campo visual entra mi figura, tan humana como taciturna, tan nocturna como desvelada. Me inquieta no saber que piensan, de que trivialidades conversarían, cuantos estarían juzgándome sin haberse tomado la molestia de conocerme. Me turba no saber quienes son, que historia tienen, cuantas otras esconden, que perfil psicológico acuñan, que rutinas siguen, si toman café o té, si lo acompañan con galletitas o tostadas, si leen, si ven televisión, si van a la cancha, que musica escuchan, si consumen drogas o si son histéricamente saludables y sobre todo, lo que mas estupor me genera, es el no saber si ninguno de ellos puede conocerme. Superficial o profundamente. ¿Cuántos estarían buscandome? ¿Cuántos esperando el momento justo de arrojarse para hacerme su presa?

Estoy sudando demás, mis dedos se mueven perturbados, mi apariencia es perturbadora; lo se, sus ojos me miran, esa chica entre uno y otro beso mezclado con manoseo por parte de su chico me mira, la señora de mas allá me mira, los tacheros me están observando, vigilando. Solo se una cosa, no debo cruzar la calle, si pongo un pie en el asfalto soy hombre muerto. A nadie le importaría, pero hombre muerto al fin. Un bonito cadáver adornando las baldosas de la vereda. Eso es lo que en realidad ocurre, me siento vigilado por miles de millones de anónimos, solo que no lo saben; prefiero fantasear que estoy solo en el medio de la nada, es lo único que me tranquiliza.

Mientras tanto todo sigue su curso,  la chica sigue mirándome, su novio no se percata, pero ella me mira, me escanea, puedo sentir como lee mi pensamiento y rie, rie de mi, rie de mi calamidad. Ejecuto un extraño mecanismo de defensa y comienzo a reir para salir del paso. Prendo un cigarrillo, luego otro y seguidamente otro.

La humanidad me da nauseas. Somos como cerdos. Vivimos alimentándonos de basura. Comemos comida chatarra en cantidades alarmantes para engordarnos y disminuir nuestra esperanza de vida, consumimos televisión basura solo para descomponer nuestro cerebro, nos revolcamos en el confort basura que creamos y en el que nos sentimos tan a gusto, tan plenos y satisfechos.

Hay una cosa que es fundamental y la muchedumbre no lo sabe. Y es que voy a asesinarlos.

La muchedumbre lo desconoce, quizás no lo entienda, pero es por su propio bien…

MIREN BIEN...

MI NUBE

Mi Nube

En mi nube soy feliz,

Nadie puede alcanzarme

Ni el peor simbronazo de la desesperanza,

Y tu ausencia, no es tal…

En mi nube no existe Dios

Ni ningún ente regulador de la moral

En mi nube solo hay calma

Y ahí estamos vos y yo, entre tantos otros.

En mi nube no existe el miedo,

Ni la incertidumbre, ni el dolor, ni la agonía, ni el tiempo

Como una visión del paraíso

Al que no llegan las bombas ni el napalm.

Podrás mover tu cuerpo hasta caer al suelo,

Caminar desnuda entre flores de blancos petalos

Y ese humo dulce engendrara nueva armonía,

Renacerá la libertad.

En mi nube caerán todos los muros

Tendras tu alma descubierta

En mi nube haremos el amor

Y no la guerra…

SED

Caminamos ciegos
somo ciegos
todos.
No podemos ver el
camino al menos
que el camino se
deje ver
y de ser así la vida
pierde gracia.
Nadie quiere ver donde
va a pisar
por temor.

De niño le temía a los monstruos
y tapaba mi cabeza con las sábanas
y cerraba los ojos fuertes
y no me atrevía a mirar
por temor a que allí hubiese un monstruo
o algo peor
por temor a que en realidad
no hubiese nada.

El agua calma la sed
pero no sabremos nunca
en que momento de nuestras
vidas vamos a tener sed.

CARTA ABIERTA

ANDA PENSANDOLO BIEN...

NO TE ESPANTES

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A Garrafa Sanchez

Hace poco vi el documental del Garrafa Sanchez, eterno jugador del deporte mas bello de todos, seguro estará en un picado con todos los otros grandes que se fueron, armando el arquito con nubes. Porque eso era Garrafa, era el tipo sencillo que no jugaba al futbol, se jugaba un picado con miles de personas mirando el partido, sin que le importen ni el dinero, el mugroso dinero que se ha encargado de manchar la pelota, la presión, un pase multimillonario a Europa o esa convocatoria a la selección que, injustamente, nunca llegó. Lujos, gambeta, hacer una de mas, divertirse, hacer divertir, disfrutar de esa magia fuera de la ley de gravedad, fuera de todo, algo tan simple como la pelota pegada al pie puede conmover hasta al mas precavido. Una persona increíblemente noble y autentica en un medio que muchas veces peca de falso, corrupto y vende humo.

En realidad los homenajes hay que hacerlos en vida, hacer un homenaje luego de que el homenajeado en si murio, eso es un poco careta. En ese momento se pierde la objetividad, ya que despues de muertos todo el mundo es bueno, todo el mundo es merecedor de lagrimas ajenas y de sentidos homenajes. No digo que Garrafa (si, con mayúsculas) no lo merezca por todas las bondades que tuvo dentro y fuera de la cancha, pero la verdad es que se hubiera merecido un documental en vida, porque el tipo era un genio, un verdadero artista de la pelota, un loco, una prolongación del potrero ¿cuantos tipos que sus pases se miden en Euros pueden ostentar eso? ¿Sabes lo que fue Garrafa? un jugador de culto...

Gracias Jose Luis Garrafa Sanchez por tanto Futbol del bueno…

El Diario de Amadeo Carmona

Kuwait, 1976:

Era un recibimiento propio de un mandatario, varios jeques con sonrisas que dividían su rostro en dos me estrechaban su mano, una mesa larga llena de alimentos y bebidas de toda especie, ventanas grandes, cortinados majestuosos, mi representante y yo, la prensa capturando todo.

Pocos deportistas, o ninguno en realidad, habían conseguido aquel beneficio: magnates del petróleo, hombres de poder político, reyes, lacayos; ricos y pobres; poderosos y marginales, todos al servicio de mi bienestar. En medio de toda esa multitud de imberbes aduladores del éxito ella, parada ahí, como se acostumbra en este lugar del mundo, cubierta de pies a cabeza con un pequeño orifico rectangular para ver sus ojos que me cautivaban, me llamaban, me seducían, eran verdes y hermosos, aunque notablemente mas jóvenes que quien redacta. Estaba sola, al lado de las bebidas alcoholicas, llamándome en el mudo lenguaje de la mirada. Quise acercarme, pero mi representante me advirtió, dada mi fama de picaflor y mi gusto por las jovencitas.

      -Es la hija del jeque, tene cuidado, mira que esto no es Argentina, aquí las obligan a llegar vírgenes al matrimonio.

      -Quedate tranquilo –contesté- seré un caballero.

Soltó mi hombro y me dejó ir, el, mientras tanto continuó su conversación con un importante hombre de negocios, aparentemente querían mi imagen para una publicidad de su empresa.

      -Hello –Abrí el fuego en un deficiente ingles, sus ojos parpadearon a gran velocidad, inocencia a la vista. Roque se equivocó pensé si fuera la hija del jeque no estaría aquí sola a merced de todos estos buitres.

      -No debes entenderme una sola palabra, pero hay un único lenguaje universal: el amor.

Mi mano descendió disimuladamente hasta su trasero y una de sus nalgas se estrujó entre mis dedos. Me miró fijo, observó el panorama de la reunión y todos estaban distraídos. Tomó mi mano y nos retiramos al baño. En el pequeño habitáculo donde estaba el inodoro (artefacto lujoso) se quitó su túnica y un cuerpo voluptuoso pero delicado salió a la luz, como desenvolver el mejor de los caramelos para su aroma y su sabor, su pelo olía a sándalo y a aromas de medio oriente. Estaba completamente desnuda, con un leve empujoncito me sentó en el retrete y acto seguido se abalanzó sobre mi cara a cara con las piernas increíblemente abiertas. Nos besamos y el movimiento pélvico que realizo hizo efecto instantáneo y en cuestión de segundos no existía pantalón ni barrera. El ruido de sus nalgas chocando contra mis muslos y sus leves gemidos (que intente callar) debieron llamar la atención porque aparecieron el jeque (quien perdió el conocimiento) los hombres de negocios, los magnates del petróleo y lo peor de todo… los periodistas tomando fotos y filmándolo todo.

No hubo tiempo de recoger las prendas, tuvimos que huir con Roque dejando atrás una intifada  de vajilla, botellas y demás objetos; luego, y ya en el exterior, fueron piedras y baldosas de todos los tamaños…

Los diarios del mundo hicieron eco del acontecimiento: Escandalo con boxeador argentino en medio oriente. Nuevo escandalo de Amadeo Carmona, tituló la prensa local.

Posteriormente me retiraron el titulo mundial y pase dos años peleando en círculos amateurs por la comida del día…